ognuna è data la sua penitenza, qui in convento, il suo modo di guadagnarsi la salvezza eterna. A me è toccata questa di scriver storie: è dura, è dura. […] Ma la nostra santa vocazione vuole che si anteponga alle caduche gioie del mondo qualcosa che poi resta. Che resta… se poi anche questo libro, […]
Una donna che scrive è troppo sensibile e sensuale,quali estasi e portenti!Come se mestrui bimbi ed isolenon fossero abbastanza,come se iettatori e pettegolie ortaggi non fossero abbastanza.Crede di poter prevedere gli astri.Nell’essenza una scrittrice è una spia.Amore mio, così io son ragazza.Un uomo che scrive è troppo colto e cerebrale,quali fatture e feticci!Come se […]
È finita e non c’è più nulla da fare, e questa è già una consolazione, come dicono in Turchia quando tagliano la testa dell’uomo sbagliato. Charles Dickens Il circolo Pickwick
La felicità non esiste. Di conseguenza non ci resta che provare ad essere felici senza. Jerry Lewis
Il nostro errore più grave è quello di cercare di destare in ciascuno proprio quelle qualità che non possiede, trascurando di coltivare quelle che ha. Marguerite Yourcenar
La cipolla è un’altra cosa.Interiora non ne ha.Completamente cipollaFino alla cipollità.Cipolluta di fuori,cipollosa fino al cuore,potrebbe guardarsi dentrosenza provare timore. In noi ignoto e selvedi pelle appena coperti,interni d’inferno,violenta anatomia,ma nella cipolla – cipolla,non visceri ritorti.Lei più e più volte nuda,fin nel fondo e così via. Coerente è la cipolla,riuscita è la cipolla.Nell’una ecco sta […]
Cipolla luminosa ampolla, petalo su petalo s’è formata la tua bellezza squame di cristallo t’hanno accresciuta e nel segreto della terra buia s’è arrotondato il tuo ventre di rugiada. Sotto la terra è avvenuto il miracolo e quando è apparso il tuo lento germoglio verde, e sono nate le tue foglie come spade nell’orto, la […]
Questa era Venezia, la bella lusinghiera e ambigua, la città metà fiaba e metà trappola, nella cui atmosfera corrotta l’ arte un tempo si sviluppò rigogliosa e che suggerì ai musicisti melodie che cullano in sonni voluttuosi. Thomas Mann Morte a Venezia
Jack Torrance: Wendy… forse è bene che tu sappia che quando vieni da queste parti mi interrompi, mi fai perdere la concentrazione, mi distrai, capisci?! E mi ci vuole un casino di tempo prima che io riesca ritrovare il filo!! Sono chiaro?! Wendy Torrance: Sì… Jack Torrance: Bene. Mettiamo una regola nuova: quando io sto […]
La mia storia dimostrerà che siamo degli imbecilli quando cerchiamo fuori di noi le cause dei nostri guai, perché sono tutte, direttamente o indirettamente, in noi stessi Giacomo Casanova